На пасеке

      Наша бабушка двадцать лет работает на колхозной пасеке. Мы как-то сидели с Педером и надумали у ней побывать.

      Недолго шли. Вот и Сурский лес. Пришли на пасеку. Рядом с ней протекает маленькая речка Хурынвар. Птицы поют. Красиво. Не налюбуешься.

      Бабушка словно чувствовала, вышла нас встречать.

      – О, да ко мне гости пришли, – всплеснула она руками. – Проходите в избу.

      На длинных скамьях, поставленных вдоль стен, стоят белые чересы – кадочки из липы. В нос так и ударил запах мёда. Педер уже успел несколько раз ласково взглянуть бабушке в глаза:

      – Бабушка, а что у тебя в этих чересах?

      – Свежий мёд, – ответила бабушка.

      Глаза Педера заблестели.

      – Нам немного... нам...  – проговорил он, с трудом подыскивая нужные слова. Бабушка посмотрела на него с улыбкой.

      – Понимаю, понимаю, — сказал она. Потом  налила в чайное блюдечко мёд и поставила его на стол:

      – Отведайте. Это для вас...

      Мы с Педером быстро уселись за  стол.

      – Педер, не спеши слишком. Смотри-ка, как на рубашку накапал, – сказала бабушка.

      Когда блюдечко опустело, бабушка предложила нам пройтись к ульям.

      Мы с удовольствием согласились. Взяли всё, что необходимо для осмотра пчёл, и пошли. Пчёлы, обрадованные солнцу, дружно жужжали.

      Мы начали задувать одну из пчелиных семей дымом. Бабушка  держала  в руках дымарь. Вдруг Педер замахал руками.

      – Педер, стой спокойно. Пчёлы не любят, когда перед ними  размахивают руками, – сказала ему бабушка. Но тут я увидел, что Педера облепили пчёлы. Бабушка взяла его за руку и быстрей повела в избушку, в которой мы только что были. Пчёлы – за ними.

      Я тоже побежал в избу.

      – Давеча говорила тебе, чтоб мёд ел аккуратнее, – выговаривала бабушка. – Вот к чему ведёт непослушание. Пчёлы почувствовали, что на твоей рубашке есть мёд. Хотят собрать его и унести обратно в свой улей.

      Бабушка вытерла капли мёда с рубашки Педера.

      – Ну, теперь не бойся. Теперь пчёлы не будут приставать к тебе.

      Мы снова вышли к ульям.

      – Сандор, гляди-ка! – подтолкнул меня Педер.

      Я посмотрел, куда он показал, и увидел много больших мёртвых пчёл. Пчёлы поменьше оттаскивали их подальше, за улей. Мы попросили  бабушку объяснить, что здесь происходит.

      – Это трутни, – объяснила она. – Трутни не любят работать. Зато любят есть мёд, который с таким трудом наносили другие. Рабочие пчёлы догадались, что трутни – дармоеды. Смотрите, как они выбрасывают их за  улья...

      Бабушкин рассказ очень заинтересовал нас.

      – Значит, и у пчёл есть лодыри? – сказал я.

      Бабушка потрепала меня по щеке:

      – Труд любить надо. Чтобы не быть, как те трутни...